Время сводит счёты: воняющий планом подъезд хрущёвки,
Белые ночи после чёрных дней, мелькают бусы на вселенских чётах.
Сотней тысяч ледяных иголок мороз вонзается в носы и щёки.
Каменный остров заметает снег, и так хочется отсюда свалить ещё бы.
В нашем омуте черти топятся, да уж порядком набедокурено…
Прожженна, прокурена, юность на местности не окультурена.
Интеллектом не обезображенны, бабки папаши не приумножили,
Также наголо бриты башни, всё те же — плюшки, тришки, ножики.
Полно тут таких отмороженных, будто обколотых лидокаином.
Однажды, сынок, этот ссаный подъезд и бутылка пиваса станут твоими.
Все эти духовные скрепы традиций во имя, в элиту не выписан пропуск.
Вниз по спирали, ведь путь остаётся тут только один — через тернии в пропасть.
Реальность разрубит, как лопасть глупую птицу. До тридцати по общагам ютиться,
Ведь вряд ли отец пристроит тебя в министерство юстиции.
Заглушая фрустрацию, пойло опять доведёт до кондиции,
Так что ты бросишь тут даже пытаться куда-то прорваться, чего-то добиться.
Мама всплакнёт над детскими фото, ха что сделало с мальчиком
Субкультурное дрочево на кэжуальный прикид и футбольные матчи,
Марки кроссовок и патчей, да целая россыпь на сиге, дымящейся точкой,
Весь этот хип-хоп и нацизм, все те коловраты и многоточия…